Não há cidade que saiba esgrimir o céu como Londres.
Depois de telhados a sufocar de água, sempre batente, sempre escorregadia, água de entrar nos sapatos e sonhos leves, depois o sol, digo o sOl, é lápis de cera sobre todas as portas com casas e estátuas em cima, fogo de artifício nas pequenas inundações e naufrágios.
Algumas rainhas levantam as saias para evitar molhar-se nas lagoas e estilhaços dos passeios. Outras demoram a mirar-se, cabeça vagamente inclinada para a direita, lábios verdadeiros cristais de mimo.
E começam as rezas da Primavera.
"Que fiques no meu colo como casulo de letras de romance, ate ser Verão de novo."
PS: According to the Compact Oxford English Dictionary
"Portuguese
/portyoogeez/
the Romance language of Portugal and Brazil"
