tag:blogger.com,1999:blog-55774732012-02-16T09:05:47.434Zsobre andar em círculosnibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.comBlogger3451100tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-32908112438916933052011-06-21T23:17:00.002+01:002011-06-21T23:18:12.268+01:00

As árvores desfazem-se em sons de vidro aceso. O gato é uma sombra que se lambe a meus pés. As árvores eram dicionários do vento. Sinónimos de maldiçōes e estórias por acabar. Tocavam o céu por acabar.(30 Abr)

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Acordei com o coração a bater no vidro. Sem saber se era o homem que cheirava à rua. Se era a rua que cheirava a homem. E qual a palavra para descrever o só e acompanhado que somos hoje. "entre os prédios", como diz o meu Cesariny. Bichos.(19 Jan)

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Não interpretes mal os barulhos da água não te chegarem ao pulso. Caírem dos cabelos quando os penteias. Correrem a rua num arrastar de mala. Deglutirem-se curiosamente quando ela come uma cabeça de peixe.(9 Janeiro)

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as músicas que tinha dentro como que secaram, como que ficaram paragens vazias, à espera. como que nunca existiram. Estações mal sintonizadas.Peles de pêssego rasgadas.esferográficas azuis roubadas.cavidades nos dentes, sem fundo. a ecoar. como que ficaram esperas cheias. como músicas crescentes, ensurdecedoras.como estações a rebentar.num impressionismo estático, a carecer de legendas cavas, com

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-82428070985999711692010-10-02T00:31:00.003+01:002010-10-03T00:17:56.355+01:00

Ele esperou nas escadas, nas rotinas sobe e desce do sol, toda a vida. Ela floria para sempre. Mãos abertas num livro com ós fechados, perfeitos.(31 Out 2007)

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"A manhã está tão tristeque os poetas românticos de Lisboamorreram todos com certeza"(meu CESARINY)

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-71199959550812675072010-02-15T19:55:00.004Z2010-02-15T20:00:50.179Z

O mar assaltou o prédio (janelas altas com molduras em flor) e levou o silêncio, todo o silêncio. Não me hás-de contar a história. Peixes-espada, peixes-ditongo, peixes rentes à loucura porque lhes roubaram as ideias e o silêncio-todo-o-silêncio.Foi quando caí. "burburiante".O mar assomou.

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-43359343271960252132010-01-25T10:07:00.003Z2010-01-25T10:21:03.838Z

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-28342462787781194892009-09-28T23:38:00.003+01:002009-09-29T22:24:11.895+01:00

Estar no centro de uma claridade rigorosa a interrogar-me se será noite ainda. Que não é esta a palavra, que amanhã deveria ter outra acentuação e não passar como um barco vertido, emparedado numa diástole inacabada. Estar no centro da luz interminável como uma clara de ovo. Demorar-me a saber o que é interior.Barulhos de fermentação.A cabeça como uma gaiola agitada.O chão carregado de zumbidosA

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São os dias homónimos Trinca o vidro do copo enquantoa água não assoma à boca, assoma à febre. Perdida na música da rádio, como que encantada. Sem beijos ou picadas dos fusos-solstícios. Cantada. O batimento do vidro e o assomar-se o dia trágico, despido de noite e das primeiras palavras que desembarcam apenas nos sonhos. Perene. Significa para sempre.

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-62291616115760904802009-02-20T01:12:00.002Z2009-02-20T01:17:45.708Z

"(...)peçam-lhe que venha tãodepressa, digam-lhe que não durmo e que estareino telhado entristecida adesbotar ao solincomodando os pássaroscada vez menosporque quando foifiquei vazia daalma aos pés, paradasob as chuvas comoum ralo(...)"VALTER HUGO MÃE

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"The importance of being..."

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-53608309624028945752009-01-15T00:17:00.001Z2009-01-15T00:17:33.206Z

A casa deixou de existir atrás da porta. Na mesinha brilham, rebrilham os papéis abandonados dos chocolates de Natal. Os silêncios por abandonar estão aqui, com os chocolates e o escuro, na boca. Queria dizer-te: o Thames existe ao largo, a sua diegese é lenta e ainda se ouve. Quero dizer-te: o Thames vai existir sempre, com o seu corpo sobre o nosso, subindo-nos os silêncios. A casa deixou de

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-84849405508179668602008-11-26T00:23:00.002Z2008-11-26T00:31:27.543Z

Caíram arcos-íris em LisboaMas deviam chamar-se colírios. Como quezílias devia ser nome de flores e nunca arder durante o sono.

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-21490751664865370782008-11-23T22:42:00.002Z2008-11-23T23:00:06.235Z

"O BATER DO TEU CORAÇÃO FAZ-ME MEDO..."(MARGUERITE DURAS)

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E no mesmo instante em que ela queria esticar as mangas sobre os pulsos para controlar o aparato do incêndio nos olhos, faltou-lhe a estação.Entrou a lua no seu vinil riscado, passaram as janelas telegráficas, encolheram-se as deixas de amor, élitros sem protecção. Era o intervalo feito pelas palavras ao mudar de linha e, no entanto, era todo o silêncio de uma porta deixada aberta, em Setembro.

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"(...)a timidez ata-me a pedras e afunda-me no rio quanto mais o amor medra mais se afoga o desvario... e retrai-se o atrevimento a pequenas bolhas de ar e o querer deste meu corpo vai sempre parar ao mar(...)"(DEOLINDA)

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Ainda se desabotoaram duas lágrimas, mas logo ela confirmou não haver (de-existir) melhor parágrafo que um aeroporto.Nada devolveu eco que não fosse pulsação, sonho mal apagado.

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Soho é o meu sonho mudo. Meu. Começa fustigado pelos miados do miro. Atravessa-se no rio com o relógio alto a badalar-me. Nos dedos sempre os cabelos a crescer e enrolar-se. Ao fundo o sol é uma simples estrela à mesma distância que o Outono. Há um Anteros na praça que todos confundem com o irmão gémeo. E fotografam. O céu dito e desdito. Com nuvens desancoradas a passar passar. E o

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"Planet earth is blue and there's nothing I can do."(DAVID BOWIE)

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-77066434709752623532008-05-18T01:20:00.003+01:002008-05-18T11:55:11.514+01:00

Dear Marilyn

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-31054961079419618002008-04-20T01:05:00.003+01:002008-04-23T18:43:54.506+01:00

i carry your heart with me(i carry it inmy heart)i am never without it(anywherei go you go,my dear; and whatever is doneby only me is your doing,my darling) i fear no fate(for you are my fate,my sweet)i wantno world(for beautiful you are my world,my true)and it's you are whatever a moon has always meantand whatever a sun will always sing is you here is the deepest secret nobody knows(here is the

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-33297831449756597842008-04-17T12:04:00.003+01:002008-04-17T23:36:54.489+01:00

Como deixar que o céu nos fuja para dentro das nuvens e as nuvens-malhas-fugidas nos corram para dentro da noite:Correr ate ao portão.Cair de costas na relva molhada de St James.Ter o avião pontual a cruzar-nos os olhos.

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-671228209951423322008-03-07T16:55:00.006Z2008-03-07T22:13:09.684Z

Não há cidade que saiba esgrimir o céu como Londres.Depois de telhados a sufocar de água, sempre batente, sempre escorregadia, água de entrar nos sapatos e sonhos leves, depois o sol, digo o sOl, é lápis de cera sobre todas as portas com casas e estátuas em cima, fogo de artifício nas pequenas inundações e naufrágios. Algumas rainhas levantam as saias para evitar molhar-se nas lagoas e

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-12665358819704263882008-02-18T12:29:00.002Z2008-02-18T12:38:56.378Z

"The journey of a thousand miles begins by finding your shoes"(LAOTZU, 1st century BC)

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-4608695642474712222008-01-24T23:45:00.000Z2008-01-24T23:47:38.514Z

"As palavras viajam e quando regressam já não as compreendemos."(LECHERMEIER, PHILIPPE, in "Princesas, Esquecidas ou Desconhecidas")

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-74955393166361245122008-01-24T23:00:00.000Z2008-12-08T22:33:47.473Z

(Maze Hill, Jan 08)Dois peixes verdes no porão aberto da luadois não saberes que os carros têm uma existência físicao gatoe o comboio que passa atrás arrastando os fins das árvores (um dia hão-de partir os vidros para pentear os cabelos estáticos de quem neles se encosta fazendo zês)Há quadros de Miró sem tradução possível.Bom dia. Mia-me outra vez.

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de palavras e outras certezas(SARA FANELLI, "Sometimes I think, sometimes I am")Eu quero!

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Se me disseres o teu nome podemos ser amigas para sempre.Podemos habitar a sala que tem um sol encantado, sempre dentro do tom. Onde o papel de parede são violinos ou dragões ou flores adultas ou tudo numa dança sem equilíbrio, desde que seja carmim, da cor dos lábios da avo que sacode as almofadas do sofá enquanto chama para a mesa.Se me disseres o teu nome, podemos pintar os olhos e falar em

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"staying awake to chase a dreamtasting the air you're breathing ini know i won't forget a thingpromise to hold you close and praywatching the fantasies decaynothing will ever stay the same"(MUSE "Falling away with you")"I think our lives have just begun."

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Se está escrito a vermelho, é porque não se deve esquecer, caídas as cortinas sobre o ultimo sol do dia.Se está escrito que não há dias atrás de dias, apenas descargas eléctricas provocadas pela má ligação dos cabos nos parapeitos da noite. E que quando se vê que a casa está envidraçada e cheia de pó, agitada. Que essa casa não está aqui, mas aqui dentro. Se está mas não está porque ameaça cair

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Caíram-lhe as palavras quando ela pensava falar. As palavras no rio. O rio a lavar-se do sol acabado de expirar. Queria ver-se no espanto da cidade reflectida. Junto ao relógio maior, a cidade acabada de levantar-se depois de sonhar. A cidade a limpar-se do espanto. Os carros a libertar-se das ruas como memórias vagas. Os corações das arvores a escorrer nas paredes dos parques. O céu confuso, cor

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Tenho os olhos e a saia de Virgina. Tenho-lhe a boca naufragada. As palavras. As horas.

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Todos os palhaços são tomadas de lugares comuns.

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Talvez seja da falta de acentos, mas juro que havia um palhaco na praca. Meias que trepavam pernas como arco íris manchados. Tinha duas musicas a descer-lhe dos olhos: uma triste, outra sonambula. Olhava-se nas montras violentas era ainda mal manha, mal semana.Havia 18 folhas a cair como barcos, na subita turbulencia dos carros e bicicletas e passaros. Havia um meio sol nas paredes mais altas,

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Entre sunny spellsS-U-N-N-H-I-C-C-u-P-Sos pesadelos comem-se com uma colher de sobremesa.(Amy Lloyd, BBC weather, photo of the week)

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(Ponte de Lima, 1985)Pudesse ficar na barriga do Verão, a comer corações de melancia.

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"I can't take my eyes off you"

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LuzesCâmaraNibble me

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Os pinguins existem no mesmo sítio onde existe o amor. No jardim de infância. Nunca se vêem, os pinguins, mas existem. São cubos de gelo que queremos guardar na boca todo o Verão, são os segredos no fundo falso do recreio. Derretem-se contra a capa dura dos livros sujos de aparas. Vivem em constante e acelerada extinção.Mas existem.

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"A princesa começou a sentir-se curiosa. A princípio não muito, porque tinha sono e porque a sua cabeça ainda estava cheia das imagens dos sonhos que acabara de interromper. Mas a pouco e pouco a curiosidade foi crescendo, crecendo, e quando a curiosidade começava a crescer no meio das suas ideias, crescia com tanta facilidade com que crescem as papoilas nos campos de gipsófila. Isto é: crescia

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meme(Roterdão, 3Mai07)"Há sempre um deus fantástico nas casasEm que eu vivo, e em volta dos meus passosEu sinto os grandes anjos cujas asasContêm todo o vento dos espaços."(SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN)"Um meme é um «gene cultural» que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou aos teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos,

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(Delft, 1Mai07)As campainhas de bicicleta, as pautas de violino e os olhos fechados como aviões, a viajar por dentro, as tulipas torradas e as ainda copas, os patos e os ninhos abertos como flores, o sol aberto como ninho, as mãos fechadas dentro de outras fechadas que tocam em campainhas.Tudo isto devia estar no fundo do mar, pela assinatura de Van Gogh.

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Pudera somente acontecer - nesses olhos difíceis que se desviam. Nesse soalho de fantasmas prenhes e rangentes. Pudera somente. A-con-te-cer-te-me. Conta. Tece. Ser-me. Pudesses.

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O teu corpo é de balão. De repente sai-te um gemido e desapareces em rodopios. São frases. Eram frases. Agora são letras estalactites a pender de um céu da boca evacuado. Não tens nome, por um instante. Depois as mãos voltam, a cara volta. Eu. E a paixão de agarrar os olhos às pontas dos dedos e fazê-los rodar com sentido. Sou tua. É isso que sou. E tua e dele. Que me afasta os cabelos da testa

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(Brg, 28 Fev 07)Podia ser uma religião. Acreditar que uma morada pode começar em rua e acabar em almofadas, mar e chocolate de morango.Religião ou cinema.À primeira luz somos feitos a preto-e-branco. É a rua dos beijos imperfeitos. Os pés desfocam o chão. Favor repetir. Fechar os olhos.Puro exibicionismo.

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A notíciaUm quinto das crianças portuguesas estão tristes

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"Há um velho equívoco sobre a palavra amor, e, se muitos filhos nascem desse equívoco, tantos outros perderam o único instante de nascer apenas por causa de uma susceptibilidade que exige que seja de mim, de mim!, que se goste e não de meu dinheiro. Mas na humidade da floresta não há desses refinamentos cruéis, e amor é não ser comido, amor é achar bonita uma bota, amor é gostar da cor rara de um

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Por favor, "TIREM-ME" aquele anúncio do ar...

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Para uma memória de peixe, nada como um aquário.(amoro, endo :) )

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Não sabe ficar sozinha. O som da casa quieta fá-la pentear-se e despentear-se, afagar até desfazer as flores secas da jarra nas mãos secas, nas mãos rosas antigas, ainda por abrir. Não pode ficar sozinha. O som das escadas fá-la olhar o relógio antigo, apertar as mãos rosas e abrir-se em perguntas."Onde está ele?""Foi à rua" - e esta que mente à entrada é a filha que sempre soube que era feio. O

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Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima da cama.Não brincar com a caixa de costura em cima

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O fio cinzento do secador a atravessar o corredor para se ligar à tomada. (Saltos com dois pés, ao pé coxinho, dois em dois mosaicos. Agora tu, agora eu.)O zunido do secador prata contra o pente. (Agora sou eu! Cada vez mais alto, cada vez mais grito. Agora tu, agora eu.) O cheiro a laca laranja do cabelo. (laranja verniz, laranja enrolado nas pontas)A minha avó a alisar o cabelo na casa de banho

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"Uma certa quantidade de gente à procurade gente à procura duma certa quantidadeSoma:uma paisagem extremamente à procurao problema da luz (adrede ligado ao problema da vergonha)e o problema do quarto-atelier-aviãoEntretantoe justamente quandojá não eram precisosapareceram os poetas à procurae a querer multiplicar tudo por dezmá raça que eles têmou muito inteligentes ou muito estúpidospois uma e

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Ser Clementina... um bocadinho" «Como me sinto inquieta», pensou Clementina, debruçada à janela.O jardim doirava-se ao sol.«Não sei onde eles estão, o Noël, o Joël ou o Citroën. Podem , entretanto, ter caído ao poço, ou comido alguns frutos envenenados, ou apanhado com alguma seta num olho, se algum outro miúdo anda a brincar no meio da estrada com um arco, ou podem ter sido contaminados pela

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A previsão de fim-de-semana era de possíveis quedas de arco-íris.Arco-íris, como fios de telefone, estendidos e enrolados pelos andares do prédio. 4am. Ring, ring. Caiu um. Estilhaçado e a perder as cores. Sim? - O meu marido está a ter pesadelos. Soldados encarnados andam pela casa. Sim? - Ele disse que são encarnados. Mas ele também não diz coisa com coisa. Não há nenhum na sua casa?

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lido aqui um dia destes...

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Se pudesse confiar na sensibilidade que uso para os livros no acto de folhear pessoas, algumas estariam rasgadas no fundo do lixo.

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O Eça de Queiroz anda de transportes públicos. Tão alto como o meio da palavra. Dobra-se ao meio para entregar ao motorista os olhos e os pedir de volta, com um breve repuxar de queixo, um não sei quê de respeito. Só então abre novamente as pernas compasso, desengonçado dentro do autocarro desengonçado, para se sentar com os joelhos planos junto à janela cinema. O chapéu calmo no cume, dobrado

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maisdetrezentossintomáticossimplessóis(emfeedback)São gatos e amarelos. Mas tu não vês porque só vadiam nos meus olhos. Enquadramentos que ensaio. Daqui não saio, digo, não, minto. Não quero. Gatos. Amarelos. E o céu que está solto. A cair-nos em cima. Não sentes? Digo, sinto. Os teus fantasmas são os meus. Húmidos. Morrem pela boca.

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Bem me parecia que havia algo a fazer com tanto cotão no umbigo. Tanto. :)

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indagações pertinentes no VerãoPorque nunca encontrei um poema que falasse dos espinhos das amoras?De onde vêm os hipopótamos do circo?(Estou indecisa entre algumas respostas dadas à segunda...1:vêm de barco de África2:eram mt pequeninos, cabiam no bolso. Depois é que cresceram, cresceram...3:vêm do mesmo sítio que os palhaços ;p4:foram comprados num stand em 2ª mão (nunca viste um?) )

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(Alfama, Lx, 19Abr06)Este é um gato-vaca, veio dos telhados-dos-alpes, e enquanto arredondava os olhos citrinos, miou duas vezes, três. Lambeu uma pata, esticou-a contra o meu nariz, metido na rua, sem ser chamado. Depois estreou-se no seu tango pelos losangos de cimento. Pata aqui, pata acolá, como vogais molhadas num pires de leite. Pata lá, pata aqui, e os bigodes-antenas-ao-sol quase

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Se eu pedir com jeitinho... Desenhas-me uma nuvem?Depois é só mandar para a nibs.pirata@gmail.comohhhhhhhhh.. siiiiiim!im?:)

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História roubada IIQuando tinha 16 anos a Maria decidiu ensinar o cego, o Manuel, a dançar. Um, dois, três. Olha sem veres para mim. Olha-me sem me veres a olhar-te. Um, dois, três ais. Caiu-lhe nos braços. Aos 18 anos comunicou às amigas: vou casar com o cego, o Manuel, aquele com quem me vêem passear nos jardins(flores degoladas na luz de inverno)com quem me vêem, sem que vos veja, dançar.

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"(...)muitos gregos parecem levar um tempo enorme para calcular as contas de algo parecido com um rosário de âmbar. Mas este rosário não tem significação religiosa. São chamados komboloia, ou 'contas da preocupação'; são uma herança dos turcos, e os gregos fazem-nos tilintar em terra, no mar ou no ar, como que para se protegerem daquele silêncio insuportável que ameaça reinar quando a conversação

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Oh godO meu e-mail é uma caixa de Pandora...

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(Alfama, Lisboa 19Abr06)Ao corre e apanha. Temos a febre e as escadas para descer. Temos um sol a rebolar dia abaixo. Rua abaixo. À pendura no eléctrico. Temos a rua. A febre para descer. Temos os sonhos a passar. Ao longe, ao mar. Desce e sobe. Ao corre e apanha. Temos os olhos brilhantes de tanto os beber. "É diabo, não é gente!" É miúdo. Redemoinhado.

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Esta Lisboa que trazemos aos pés é branca como a pele. Está como estátua de sal. Treme aos nosso pés, como calçado de cristal. Esta Lisboa emudece. "O mar entra-lhe pelas janelas" à mesma hora que a noite solta a voz nas ruas. Calamos para a deixar entrar sem destino, passear pelos azulejos azuis e tectos longínquos, tornar-nos o sangue breve. Dói-nos. Deixamos entrar.sim. Porque nos dói. Porque

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visita (Brg,2Abril06)

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(Londres,8Mar05)a primeira letra da primavera é amarela.

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Queria saber escrever romances à chuva. Que começassem como aulas de ballet. Acabassem no fundo do mar.

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"Alindai-vos, dançai, desatai a rir.Eu nunca poderia atirar o Amor pela janela".(RIMBAUD)

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Depois de uma forte exposição, revelado e posto a secar...(nubes by my CHARLI VIAN)

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(19Fev06, Brg)Olhos-de-faz-de-contas. Cravam-se, reviram-se, semicerram-se, doem contra o feedback das luzes-letreiro-branco-com-itálicos-serifados, cerram-se.O céu escorre nas janelas e nos jornais por comprar. Desloca-se do fim do dia sem créditos para as caixas dos esgotos. Derrete as sombras e faz dos guarda-chuvas vinis riscados. Olhos-de-faz-de-contas. Cerram-se, reviram-se, cosem-se,

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"Todas as histórias são assombradas pelos fantasmas de histórias que poderiam ter sido."(SALMAN RUSHDIE)Não gosto de quando a lua demora a desabotoar-se do céu. Quando os relógios se orquestram para me contar as pulsações. Quando é dia e dia e dia. E tu sem vires. E tu sem veres. Não gosto de não ser noite e ser tão tarde. De não ser dia e ser tão cedo. De quando tu vens e vês. (Menos um dia, vês

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O tempo está assim assim. A avolumar-se-lhe em cima da cabeça. Não há shampoo que resolva- suspira enquanto os dedos desmancham tacs tics tacs.. (aticaatacaesticadestacaatiçaataca)E Rita estaca - não há shampoo.O tempo não está (pronto). Ponto por ponto. Está assim. Ponto de caramelo. A avolumar-se como um novelo a pedir agulhas e dedos geniais. A dar nós no cabelo.

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"Love, let me sleep tonight on you couchAnd remember the smell of the fabricOf your simple city dress"(JEFF BUCKLEY)Os dias são meios dias. As noites são meias noites. O caminho é cheio.Quer-se morno. Com aviões a desfazer o cabelo.

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"na rua do firmamento a noite caminha espalhando poemas"(E.E. CUMMINGS)O sol arrefece na mão fechada do mar. A água ferve e sobe nas caldeiras. Sobe e transborda nas casas.A avó ferve na cama. Treme. Diz que passou a noite a descascar batatas para a sopa. A mão ferve fechada. Sobe à testa. Diz que se enganou no sal e que toda a gente está à espera da sopa.(Na rua as laranjas são esmagadas pelos

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Mais do que a escova de dentes no lavatório, o cd no canto da mesa, o perfume na gola e manga da camisola, o livro na prateleira, o copo por lavar, mais do que isso ocupam as frases que deixas presas às coisas, inteiras e quebradas nos ângulos do corredor dos olhos, estando a casa vazia. Sendo a casa um relógio.

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"Claro que se tem medo que alguém nos entre pelos olhos.Mas podes arder. Para a tua temperatura sou mercúrio, li-nhas de mão, lábio e sopro. Atravesso-te porque me atra-vessas e onde somos corsários rendemo-nos ao encanto dadevolução.Tu e eu à porta de um lugar que vai fechar tudo numa árvore.Aqui onde os minutos são a rua em que nos sentamos todaa tarde à espera do silêncio, onde o teu corpo

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um homem.isto é(o cisco nos olhos, o joelho na pedra, a palavra horizontal)deus.

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Não é do céu. Está térreo e gárgula, mas mais meu. Não é da temperatura. Está cheia de comichões, talhada pelo tão-silêncio, mas agrada. Não é do cabelo nem dos olhos a trocar de cores. Não é do barulho das chaves a abrir a porta. Acorda-me, mas reconheço. Não é dos nomes atrás dos nomes atrás dos nomes atrás de um. O meu já lá está. Como o quarto. O aqueduto e a vista para. Não é da almofada.

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As mãos tremem como os pés como o queixo como as pernas como os olhos como a boina como as palavras.Tremem como os passos a aproximar-se. Como os óculos amarelecidos. Como a boca cheia de espaçamentos. Como a idade. A aproximar-se."A menina está bem?"Sou um acenar."Está doente?"Sou dois acenares. Um olhar de interrogação."A menina tem fome?"Sou um olhar e uma sobrancelha erguida."Está tão amarela

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Sabia do Outono pelas malhas do céu indeciso nos amarelos. Sabia-o pelas montras de vidros anti-reflexo, vestidas como palhaços tristes. Sabia-o pelo abrir de boca em O, nas composições de escola. Sabia-o pela ausência de folhas nas árvores escaldadas, pela crescente ausência de roupas nas cordas.Agora sei-o pelas malas por fazer. Pelas malas para fugir.Pela crescente ausência.(Boa viagem e

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(A SEMÂNTICA "em jeito de parangonas"*)romblo - losangoanáguas - saia branca sob combinaçãobilros - fusoélitro - primeiras asasprecórdio - diante do coraçãosulfamida - anti-séptico*As palavras fazem-me cócegas debaixo da língua, como... gastrópedes, como...umbelíferas.*Tenho primeiras asas a fiar-me losangos diante do coração, como saias sob combinações. Tenho velas estendidas à janela a

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'Um dia arranco-te os dentes de leite, nascem-te os dentes definitivos e estás feito!'(MIGUEL CASTRO CALDAS in Nunca-Terra em vez de Peter Pan)

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Num passeio entre cartazes de campanha,"Temos ideias.Hoje por braga...Amanhã por ti"hoje senti-me ameaçada.

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A rua está parca. Arame entre dedos altos. De nuvens bolçadas. Está calada frente à paragem de autocarro vestida apenas pelos horários azuis descrentes. É tarde para qualquer coisa que passe. Ainda assim espera-se. Espera-se. Espera-se. Porque é tarde para outra coisa qualquer.Chega. Traz o corpo enguia num casaco andrajoso, cor de enlatados. Arrasta os pés como cadáveres de peixes amarelos.

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agora azulagora amareloagora azulÉs azulagora amareloTem a ver com o debruçar-se do sol dos olhos, dos teus olhos expoente. Vês? Assim. Declinados nos meus alternados.Agora abertosAgora fechados.Azúis e amarelos. Dentro do dia maior, aguado, mal presenciado, à margem de. Dentro dos olhos.Agora abertos.Agora fecundados. Ainda eram as noites noites por vir. Abertas em mim maior. Em sol. Decoro-te

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Esqueçam as dietas milagrosas. Os nãos aos gelados com chocolate, os planos corpos danone, as cintas adelgaçantes... Para emagrecer nada como uma bela depressão. Ou isso ou uma infecção na boca. Aftas, aftas, aftas a somar a aftas e aftas e mais qualquer coisinha. Todo e qualquer líquido atroará no céu da boca como se vidro moído se tratasse e quanto à comida... comida?Garantem-se sensações de

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É sempre noite nas viagens de regresso.

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300antónimosdeanódinosinarticulávéissonsnãosampláveisCrescendoda lua aos pés da tenda, aos pés do rio. Rebolando.Enrolando os érres na boca.Mesmo que desapareça porque alguém soprou com força. Mesmo que se afogue sem esbracejar.Pestanejo.

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Há uma carpete estendida na janela. O seu remate na fachada atinge-me como uma tempestade suspensa. Rende-me. Boris Vian já tinha visto antes, já a tinha sacudido e arrumado no livro. Mas eu. Eu só agora a vi. Só agora a li. Só agora a vi e vi e vi que não era minha.Boris trocava-a por beijos. Eu troco-a por uns passos atrás.Quem disse que não percebo as palavras que vêm com defeito?

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(by Charli Vian)

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+44 999Hello!?I'd like to denounce the killing of an uncountable number of question marks.What can I do to take part in it?

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LIVE (from my archives)14 April 2004LagosThe sea was giving birth."I took "it" home but then "it" grew up and burned everything" - said the old woman - "but "it" still is the nicest thing I've met".PS: Estou a fingir que escrevo em Inglês porque encontrei um menino que finge que me percebe. :)

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2 dias de sabão azul,areia no umbigo,mar a bater as portase o tempo volta aos sons de chuva e sinais de interrompido.

nibshttp://www.blogger.com/profile/13475406594591252322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577473.post-1121640480366439482005-07-17T23:44:00.000+01:002005-07-17T23:48:00.373+01:00

O céu azul sonoro, o cabelo a espigar-se com o sol, os cantos da boca a saber a sal. Vejo, sinto, minto, vejo só. O Verão a formar-se no gigante ventre do mar.

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Eu quis um peixe. O peixe trouxe atrás uma gata. Uma gata marshmallow, a minha primeira nuvem que mia. O peixe vai para o colo marinho de mana. A gata fica a estremunhiaaaaaaaaar na minha cama. Tem espécie: é uma gata-que-ri. Veio de uma mãe com um coração desabotoado.OBRIGADA Marta. :)

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